Plumes pointes palettes et partitions

 » L’enfant dormait ; déjà, sous ses rideaux de soie,
Gazouillaient doucement ces rêves pleins de joie,
Qui font des contes d’or à nos petits amis,
Qui voltigent légers sur leurs têtes vermeilles,

Et, gais oiseaux des nuits, vont chanter aux oreilles
Des enfants endormis.

Tout à coup flamboya, devant l’alcôve noire
Un palais d’escarboucle, aux fines tours d’ivoire,
Comme Armide ou Merlin en bâtissaient jadis ;
Un de ces beaux palais qui ne sont que mensonge,
Mais dont l’enfant qui dort, le poète qui songe,
Ont les clefs de rubis.

Puis ce fut un jardin plein d’enfants, plein de rondes,
D’oiseaux, ambassadeurs qui venaient des deux mondes :
L’Asie envoyait là son bengali chéri,
Un frais sénégali représentait l’Afrique,
Un rossignol, l’Europe, et l’écrin d’Amérique
Donnait un colibri.

Une fée apparut, mais presque imperceptible :

Enfant, je suis Fleur de jasmin,
Dit-elle, entre mes sœurs, aucune
N’est si blanche que moi. Ma main
Tient la baguette et la fortune.
Aux nuages, en voyageant,
J’ai pris mon manteau voltigeant,
Et j’ai fait mon ruban d’argent
Avec un rayon de la lune.

Je veille à toute pureté ;
À la robe de la pervenche.
Au lac, à sa limpidité ;
Pour les protéger, je me penche
Sur l’enfant aux regards touchants,
Sur la marguerite des champs ;
J’empêche avec soin les méchants
D’effeuiller leur couronne blanche.

J’accours pour lever le filet,
Si la colombe est prise au piège ;
Et les cygnes, couleur du lait,
C’est encor moi qui les protège ;
Mais ce qui me charme le mieux,
C’est un nouveau-né gracieux,
Dont l’âme nous descend des cieux
Comme un petit flocon de neige.

Je vins, plus vive que les faons,
Pour te douer comme une reine,
Car c’est moi qui suis ta marraine ;
Dans ton berceau que je défends,
Toutes les grâces sont écloses.
Oh ! moi, j’aime les douces choses :
J’aime les corbeilles de roses,
Et j’aime les berceaux d’enfants !

Mais un rayon du jour vint argenter la chambre ;
Alors, palais, char, fée au corps de lis et d’ambre,
Tout se fondit ensemble, et puis s’évanouit.
Et l’enfant, en cherchant son palais diaphane,
S’éveilla, quand le rêve, ainsi que la sultane,
Eut dit le conte de la nuit.

Mais la mère entendit des larmes étouffées…
Allez, petits rêveurs, il est encor des fées
Qui chantent au berceau pendant vos premiers ans ;
Qui vous jettent des fleurs, des robes veloutées,
Des fruits d’or, et vous font des maisons enchantées…
Ce sont vos mères, mes enfants !

Ce sont là, voyez-vous, les célestes marraines
Qui répandent sur vous leurs dons de souveraines ;
Le savoir et les arts, ces talismans humains.
Leur baguette magique est leur amour de flamme,
Et vous donne en jouant des vertus pour votre âme,
Avec des hochets pour vos mains.  » Anaïs SEGALAS (Poétesse, dramaturge et romancière française – Extrait de son recueil Enfantines/1845)